Espera

Sob os arcos parabólicos o último resquício de dia

Ilumina-lhe o sobressalto da cara, espreita e pensa:

“Ela virá? Será que virá? Não virá?”

Sob os arcos, o peito traspassado arqueja

em dispnéia, vigia e espera:

“Ela demora! Como demora! Porque demora?”

Pergunta aos automóveis que voam: “Ela virá?”

Aos homens sem face, argúi: “Será que virá?”

Questiona mendigos, e restos e ratos, pivetes e colegiais:

“Não virá? Não virá?”

O vento poluído de fim da tarde,

fim de feira, expediente , vida

amplifica pela praça: “Não virá, não virá, não virá...”

A estação iluminada de águas dançantes,

passantes, pedestres, transeuntes carregando bolsas,

pacotes, embrulhos, quem sabe: agrados para ela?

Nas batidas do coração: “Não virá, não virá, não vira...”

Na buzina do ônibus, no apito do trem,

na revoada dos pombos, na frenagem do carro;

em uníssono crocitam pensamentos,

mortificam o solitário nas sombras do viaduto,

que o crepúsculo grafita sobre a cidade:

“Não virá, não virá, não virá...”

Francisco Ferreira

Poeta