O aniversário de minha morte

Não, não vos falo do além, se é possível
A carne, a tenho em estado perfeito
E, a contragosto, ainda sinto no peito
O palpitar d’um órgão desprezível.

D’outra morte padeci, mais terrível
Que a do que dorme em derradeiro leito
E, de bom grado, mais rogo que aceito
Que em mim sele a condição perecível.

Avesso ao que rege o instinto, pelejo
Contra a vida, e mesmo cogitaria
Por minhas mãos dar-me o sono que almejo...

Em estar vivo, não me há serventia
Se, no amar, esperança alguma vejo
Que razão, pois, no viver mais veria?


Pedro Mota
Poeta