O pedreiro da alma

Para a amiga e poetisa Ellen Dias

A vida me joga sobre esta noite

Com seus braços gigantes

E sua garganta metálica;

Me prende todo o corpo,

Sempre aprisionado

Pelo vazio efêmero

Deste nada que se dilui

Dentro do peito dilacerado na estrada

De meus pensamentos, de meus tormentos...

Agora a noite me surpreende

Sempre atenta em desvairados lençóis!

Ó manhã de meus infernos astrais!

Ó minha solidão, como qualquer um!

Estirada sobre meus braços magros,

Longe de meus pensamentos

Como frutas apodrecendo

Nas tardes desta cidade...

Vem, aurora outonal dos que partiram

E deixaram, somente nas lembranças,

Suas manchas mesquinhas e pequenas,

Como outro qualquer,

Como uma folha, uma solidão, uma angústia!

Ó manhã, ó solidão presente nas coisas,

Dentro da alma do homem,

Impregnada em sua voz!

Posta sobre nossa pele

Invadindo a carne, ser apodrecendo

Em estradas longas e disformes...

Venho de outras eras,

Venho de outros destinos,

Mapeados no meu rosto

Como um itinerário envelhecido,

Como uma peregrinação a um lugar perdido

Na memória infame que aniquilamos todos os dias.

Nem sou nem posso assassinar

Aquilo que está impregnado

Nessas horas destituídas e alentadas

Pelo que somente me vem, estas memórias.

Vivo como qualquer outro.

Meu ser está em toda parte.

Nesta noite feroz

Apenas a lembrança de um nada

Que me aparece como uma morte

Me acenando de seu profundo abismo

E me indicando aquele caminho

Nunca percorrido por minhas pernas cansadas

De ser apenas pernas, coisa nenhuma...

Vivo como qualquer outro...

Eterna solidão dos olhos,

Cansado de estar no mesmo lugar,

Fixado sobre a pedra da memória

Como uma colina romana,

De estar entre livros,

Prostrado sobre lençóis,

Com papéis pelo corpo...

A alma à revelia das horas.

Vivo como qualquer outro,

Sempre esperando aquele último acenar

Da morte que me leva diariamente

À casa paternal de meus ancestrais...

Estou farto de mim como um homem maduro;

Estou farto dessa discórdia;

Estou farto de ser-me apenas tédio

E manhã e nada mais senão aquele sinal,

Farol dentro da alma-vida,

Sinalizando a chegada ao porto das ilusões...

A vida me joga sobre esta noite

E eu bóio na retina das esquecidas névoas

De uma manhã qualquer...

Farto de mim, farto de ser-me só...

Estou preso a esta vida como um abscesso,

Como um tumor, uma doença incurável.

Estou preso à vida como uma cola ao papel;

Longe das minhas precipitações...

Estou preso à vida como quem desenha –

Na sombra de seu passado –

Uma fronte perdida...

Estou preso de mim e daqui (dentro)

Jamais me retirarei...

Fincado na alma, pote quebrado

Na fonte do rio-ser...

Meu inferno é saber-me estranho

Num mundo de estranhos e de somente fel.

Meu inferno é saber-me abandonado,

Crucificado como um salvador

Preso ao madeiro, um homem boiando

Sobre o sangue que corria

A pouco das veias, agora vazias...

Sim, meu inferno é estar-me aqui,

Sempre sentado diante da vida,

De cócoras para o nada,

De costas para aquilo que me consome

E que me assemelha a qualquer um,

A qualquer coisa, menos um divino

Cismar daquilo que nunca fui ou serei.

Sim, meu inferno é o de estar-me;

O de encontrar-me no amanhã,

No indesejável momento de dizer

A última palavra à ira de si.

Ilustração: Hausmann - Movimento Dadaísta