Teu rosto é triste como uma uva cortada.
E a tua esperança, que antevejo sem sucesso,
É véspera e suicídio numa manhã sem luz.
Teus pêlos são como vozes
Que se arrastam sobre mim,
E se esbarram na sempre imprudência
Do que me tem sem pretextos ou fins.
Nenhum comentário:
Postar um comentário